Anna Galore Le blog

Le talent se dilue-t-il dans le succès ?





La Tate Britain se garde de répondre à cette question portant ombrage au plus célèbre des sculpteurs britanniques, Henry Moore (1898-1986), que le public associe à une Reclining Figure en bronze, sensuellement allongée dans un jardin parfait (Fondation Louisiana, Copenhague).





Coupant court à toute idée de rétrospective qui engrangerait les dernières années hyperproductives d'un artiste quasi centenaire, la Tate Britain a dépoussiéré le mythe Henry Moore et rendu à ce révolutionnaire du Yorkshire son art brut, radical, forgé dans la pierre humble de son île, dans l'admiration des arts premiers et sous le choc des deux guerres mondiales.





Premier constat, sa popularité intacte malgré les critiques récurrentes sur le trop-plein de sa longue carrière. Le maître d'hier fait toujours école.





Il y a des nuées de professeurs et d'écoliers, carnets de dessin en mains, dès la première salle de cette exposition concentrée sur les années 1930 à 1960 (soit une centaine de sculptures et une cinquantaine de dessins).





Bien plus que pour les blasphèmes pétaradants de couleurs de Chris Offili, au rez-de-chaussée du même musée.

Bien plus que pour les vénérés Arshile Gorky ou Theo van Doesburg, à la Tate Modern, de l'autre côté de la Tamise.



L'Angleterre se reconnaît dans cet artiste au jardin, a priori paisible comme la campagne, et qui s'est imposé sur le marché de l'art international en Picasso insulaire (Stones in a Landscape, superbe feuille de 1936 qui résume le thème de la sculpture dans l'espace).



Les premières années de Henry Moore sont les plus surprenantes, tant elles sont loin de ces clichés, tout doux tout ronds.

On se croirait dans un temple aztèque ou à l'arrière d'une bétonneuse endiablée.

Ce fils de mineur, lecteur des apôtres du prolétariat anglais que sont D. H. Lawrence et Thomas Hardy, a beaucoup regardé les arts premiers.




Il a retranscrit leur beauté sauvage qui ignore tout sentimentalisme dans une série de masques de 1928-1929 en gneiss et autres modestes pierres métamorphiques, voire en béton gris qui a la même nuance sourde. Le marbre, trop noble, est alors banni.

Le jeune Henry Moore sculpte des femmes callipyges au corps trapu comme les Baigneuses de Dinard chez Picasso, croisement hybride de l'archéologie et de l'art moderne.





L'œil est excentré, le nez de biais comme dans un dessin de trois-quarts, les bras sont puissants, presque carrés. La fresque primitive n'est pas loin (Reclining Figure, 1929, en pierre brune de Hornton aux craquelures comme des veines ou des blessures).





Ses femmes toutes puissantes dans leur pose impudique et directe, ses ¬Mother and Child où l'enfant qui tète semble dévorer sa mère, renvoient à un monde souterrain, assez animal, où les pulsions de Dr Freud règnent en maître. La Grande Guerre et ses gueules cassées font le reste.





On regarde autrement, ensuite, la marche de ce sculpteur vers l'abstraction et la forme pure.

Elle éclate en majesté dans la dernière salle avec les six Reclining Figures sculptées dans l'âme des ormes anglais.



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