Anna Galore Le blog

Je vous l’avais annoncé sur la note « Automne 2010, saison photographique ».

C’est maintenant chose faite !

L'œil est bleu tendre, entre malice et profonde bienveillance. Improbable sexagénaire en chemise chambray, des stylos plein la poche réservée au paquet de cigarettes, Peter Lindbergh rassure tout en observant son sujet.





Un photographe est un drôle d'animal qui mélange des vertus contraires.

Ce jovial au rire instantané et contagieux encourage son modèle tout en discernant le détail, la grâce cachée, la douceur sous la cuirasse.





Cet intuitif, fou de flamenco et du Grenadin Enrique Morente, libère la nature tout en cherchant la traversée des apparences. Sa Kate Moss est fraîche comme un jardin anglais. À Arles, cet été, ses portraits de Mick Jagger évitaient les grimaces d'usage, laissaient voir l'homme derrière la star.





Ce grand gaillard au charme rond, digne de Baloo dans Le Livre de la jungle, sait apprivoiser Nicole Kidman, hiératique girafe que même Kubrick a mis du temps à dégeler pour Eyes Wide Shut.





Il a ses entrées depuis trente ans chez Keith Richards et sa belle épouse scandinave, Patti Hansen, comme sur le plateau de l'ami Pedro Almodovar, où il vient de photographier un Antonio Banderas las, dans le rôle inattendu d'une aging beauty.





L'affiche bicolore de Parle avec elle, le profil bleu de l'héroïne dans le coma qui se superpose à celui en rouge de Rosario, la «torera» morte d'amour, c'est lui. Elle trône dans son studio de Saint-Germain, comme le trophée d'un ado, de retour de concert.





Ce globe-trotteur vit à Paris depuis longtemps, mais garde au chaud l'Espagne des Domecq et des taureaux, et la Camargue à la lumière intense.






« Les mines, le gris des usines géantes »


«Je viens de la Ruhr», résume simplement, de son fort accent allemand qui transforme les s en z, ce photographe sans affectation des beaux de ce monde.





«Il n'y a vraiment rien de joli là-bas. C'est la stricte construction humaine, la représentation même du travail, les mines, le gris des usines géantes, l'uniformité du paysage industriel, avoue, avec pudeur, celui qui changea son nom, Peter Brodbeck, pour Peter Lindbergh, moins terroir.





Plus je vieillis, plus je réalise que ma vision de la beauté, c'est exactement ça : la Ruhr.





Cette beauté, qui n'est pas belle à première vue, même un peu sinistre. Le contraire du joli, du soigné, du coquet chers à la publicité.





C'est pour cela que je ne voulais pas travailler au début de ma carrière pour le Vogue américain. Cette femme soignée, magnifique, impeccable, sophistiquée, ne me touchait pas. Je ne pouvais pas la photographier. Cela n'a pas changé.»





Inutile de lui citer l'expressionnisme de Käthe Kollwitz (1867-1945), la femme peintre la plus connue de Berlin.

Se références sont plus directes, liées au présent. Wim Wenders est l'ami allemand dont il partage les goûts et les couleurs.





À commencer par Les Ailes du désir (1987) et sa vision symboliste de Berlin où veillent les anges tristes Cassiel et Damiel. Berlin célèbre justement Peter Lindbergh cet automne au C/O, haut lieu de la photographie campé dans une ancienne poste impériale en brique rouge.





«Berlin, c'est à la fois les racines de l'Allemagne, une grande ville où tout d'un coup on parle allemand et plus anglais. Et une présence très lourde, belle à sa façon étrange et terriblement attirante.





J'aime cette ville détruite et reconstruite, ce feeling artistique émanant de tous ces gens qui parlent d'art toute la journée, qui sont toujours en train de découvrir, de créer quelque chose d'inachevé.





Théâtre, peinture, musique, ils ont une faim de création.

C'est l'incarnation même de la jeunesse dans une ville.»






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